Nada de ouvidos soltos

A vida é frágil. A medicina nos salva, mas podemos morrer de uma coisa como a anemia aguda de esperança!

A visão é uma obra-prima. Graças ao tecido que recobre o fundo dos olhos, o cérebro é informado do que ocorre à nossa volta. Por um par de nervos.

O inusitado é que em vez de cada nervo óptico seguir o seu caminho, eles cruzam para o lado oposto. Como resultado, o nervo do olho direito vai parar no cérebro esquerdo, e vice-versa.

A vantagem é evitar que tenhamos visão de sapos, cada olho para o seu lado. Com o cruzamento e uma certa refinação da coisa, cada hemisfério humano recebe informações dos dois lados. Por causa disso, nossa visão é dotada de profundidade.

O xis do cruzamento assenta-se sobre uma glândula do tamanho de uma azeitona. É uma zona perigosa, que pode abrigar um tumor. Ao crescer, ele vai para cima, na direção do xis.

Foi o que aconteceu com Krishna, um menino hindu de 7 anos, que de certo dia em diante passou a não enxergar. Órfão, e desde cedo adotado pelo avô, ele o levou à consulta em um hospital da antiga Bombaim.

Era um menino notável, esse Krishna. Memorizara a voz de cada um na enfermaria. Mapeara os corredores e os espaços entre os leitos. Era capaz de conduzir o carrinho de curativos pelos caminhos mais intrincados.

Cabelos pretos, pele morena e os pequenos brancos dentes sempre à mostra, ele possuía um brilho incomum nos olhos cegos. Sabia um pouco de inglês e cantava duas ou três canções. Por onde passava, deixava coragem e esperança.

No nono ou décimo dia depois da operação que removera o tumor com comemorado sucesso, um assistente perguntou sobre as chances de Krishna voltar a enxergar. “Nenhuma”, respondeu o doutor Choudhari, neurocirurgião do lugar, “o cruzamento da visão foi afetado.”

Krishna escutara a previsão. Daquele dia em diante se calaria.

A voz sumiu, canções silenciaram, o carrinho de curativos estacionou e os olhos cegos perderam o brilho. Teve alta e foi-se embora com o avô. Faleceu menos de um ano depois. Pouco tempo depois, foi-se o avô.

Na semana passada, o editor de uma semanário científico inglês publicou a história contada por Choudhari, que se passara no início dos anos 80. Médicos experientes não precisam de necropsia para saber do que Krishna morreu. Uma desidratação da alma secou-lhe a vida e a tristeza se encarregou de sepultar o avô.

Podemos perecer de intoxicação auditiva. A vida é frágil. A medicina nos salva de um tumor cerebral, mas morremos de anemia aguda de esperança. Uma dessas coisas que a gente acha que nunca vai bater na nossa porta.

Devemos ficar atentos. Se nos removem o sonho, aquele que encabeça a lista de desejos e prioridades, ou nos lançam uma semente de desconfiança, que acaba se transformando na certeza que o gol de placa que um dia queremos marcar não existe, as delicadas células-chave no organismo vão paralisar.

Nada de ouvidos soltos. Filtre o que é dito com ares de pessimismo. Não dê acesso à teia de esperança que você construiu. E não vá pensar que é coisa de criança. Todos têm um Krishna dentro de nós. Só a esperança vai deixá-lo morrer de velho.